ETERNAS DELICIAS

Lento, duro y profundo.

Tue, 29 Jan 2013 22:21:39 -0500

Todo es jodidamente rápido, el cuchillo sobre su piel, los orgasmos de Linda. Todo es rápido, irreversible. Solo quiero respirar, calmarme. Me siento en el andén y me tomo la cabeza a dos manos. Estoy a una cuadra de mi apartamento. Es cierto, lo hice finalmente, soy un héroe, soy un hombre. Todo pasa jodidamente rápido. Él gimió, como la primera vez que penetré a Linda en mi cama, en mi cuarto, frente a la imagen de mi madre conmigo cuando yo tenía 5 años, frente al espejo donde la penetré con fuerza y ella dijo tómame y yo la tome, viólame y yo la violé. Sentí como las cuchillas de su piel se clavaron en mis manos, en mi ingle. Estábamos sumergidos en una cama impregnada de semen y violencia. Linda tenía una hoguera de cabello que colgaba de su cabeza y un orgasmo sobrenatural que nos quitaba la vida.

Lo penetré en medio de la humedad de la tina de baño, en su casa, lo vi dar algunos pasos y luego caer, sudor en mis muñecas, sangre en mis manos. Me gustó ver su reflejo en el cuchillo, ojos resplandecientes, un filo que persigue una respuesta en medio de toda la mierda y las excreciones de esta vida. Recuerdo una luz azul que salía de entre la oscuridad de sus entrañas, manos que agarran las vísceras y las ponen en su lugar, tenía un estremecimiento azul en medio de los ojos como luciérnagas que vuelan bajo. Beber, fornicar y morir es todo lo que hay.

Exhalo, continúo sentado en el andén, pienso en el rostro de ese hombre. Murió a contramano en busca de una respuesta con su desnudez, su barriga “es un puto gordo, impotente, un cerdo torpe, y tiene el pene corto y una espalda llena de marcas de su vestido de paño, como si durmiera con el puesto”, Linda lo dijo yo le creí cuando hice el primer corte, o mejor dicho la primera penetración. El terror en su rostro me hizo estremecer, trató de huir pero lo ajusticie. Sí, soy un héroe, soy un hombre. Me dijo que me fuera al diablo, que yo era un hijo de puta, lo silencie en el omoplato, en su boca, en donde comienza la espalda, en su cabeza. No quería matarlo pero de ser necesario lo volvería a hacer de nuevo. Solo los hombres de verdad matan como debe ser, a los ojos y sin miedo, con abrazos cerrados, con los puños afilados y la mente victoriosa, con pasión y gloria, con libertad y fuerza.

Sí, siempre hubo una mujer, el comienzo fue un beso como un corte en la piel, de pronto esta puta vida nos rebasó y se nos vino encima con sus placeres y sus angustias. Mierda, no puedo respirar. Camino hacia mi apartamento. Hoy es un día hermoso. Mi reflejo en los charcos de la calle, el sonido del viento y las voces de mis antepasados gritando en mis oídos. Silencio. Todo sucede putamente rápido. Ella lo dijo y la vida se me salió como un puñal de las manos: “quiero estar contigo el resto de mi vida”. Linda cada palabra salía de un rostro palpitante, cubierto en sangre con su vocecita hecha un hilo suplicando una muerte. Sí, un sacrificio. Los hombres que amamos de verdad nos sumergimos en la lógica irreductible de caer, por lo tanto debemos ser perdonados por cada uno de nuestros actos.

Miro mis manos y están limpias. Paso por el portón del edificio, no miro al guardia, no saludo, subo en silencio las escaleras. Ella está arriba en mi apartamento, tercer piso, desnuda sobre mi cama, sus caderas en el espejo, espera que llegue con la noticia. Sí, follaremos más tranquilos, es hermoso como la muerte se nos viene encima con buenas noticias, para exhalar un último aliento de alquitrán. Los hombres que aman a las mujeres mueren con facilidad.

Cuento los escalones. Trato de despejar mi mente, de respirar, pero mi cansado corazón se mueve con menos fuerza. En cambio recuerdo que el de él, seguía latiendo cuando saque el cuchillo tibio, yo estaba exhausto este gordo de mierda era fuerte. Lo apuñale una vez más en su espalda, no sentí nada. Me vestí rápido camisa, pantalón y zapatos. Salí de su casa sin que nadie se diera cuenta, había matado a un hombre bueno como cualquiera de los que atraviesan las calles. Escalón 30. Miro mis manos, busco algún vestigio que me haga culpable, aunque no lo sea, uñas y dedos limpios. Ambas palmas de las manos inmaculadas como las mejillas de Linda. Escalón 35. No hay sangre en la ropa, ni humedad alguna. El cuchillo era una extensión de mi alma, ella me lo dio para que ejecutara la estructura secreta de su destino. Lo arrojé en la avenida, muy lejos para preocuparme. Sí, sí, todo estará bien. Escalón 45. Quiero abrazarla y escuchar su voz. Lenguaje, todo es lenguaje. Linda paso a paso más cerca. Escalón 50. Camino por el pasillo. Veo mi imagen que se refleja en uno de los cuadros cerca a mi apartamento. Tengo la mirada de alguien que carece de prosperidad y belleza. Llego al umbral de la puerta. Introduzco la llave. El brillo de la cerradura. Cierro la puerta.

Lo primero que veo son sus ojos verdes, encendidos y su brazo derecho que sostiene una 45. Hijueputa. Un brazo como una flecha cuyo destino es mi pecho, mis vísceras y la capa de grasa que me separa de la muerte. Cada bala entra como se acaricia una mujer. Me pregunto ¿qué putas pasa?, mientras mi mundo se está viniendo abajo. Linda me acribilla contra la pared, veo la fotografía de mi madre y yo, veo las balas chocar contra el espejo en la pared por qué Linda no tiene la suficiente fuerza para matarme o porque tal vez le molesta verse a ella misma disparar contra alguien, no escucho nada, no siento nada. Mierda. Todo pasa jodidamente rápido, todo es jodidamente asqueroso. Trato de respirar pero todo es respirar, amoniaco, suspirar alquitrán. Mi imagen reflejándose indefinidamente en su rostro. No puedo respirar. Caigo boca abajo, veo mis fluidos cubrir el suelo como un bálsamo que todo lo limpia, que todo ensucia. Soy alguien que tiene el placer de agonizar ahogado en su propia sangre. Nacer, morir y fornicar, es todo lo que hay. Ella siente asco, lo sé porque estoy al otro lado de la habitación, detrás de ella, a su lado, soy yo quien le sostiene el bolso para que se pueda ir. El infierno esta vacio, todos sus demonios están aquí.

Sale del apartamento, toma un taxi. En este momento estoy a su lado, le paso mi mano invisible por el rostro, ella sonríe como recién se da cuenta uno que ama a alguien. La miro de cerca y su aliento es mi aliento, veo lo que ella ve, siento lo que ella siente. Puedo respirar. Toda la inocencia se nos escapa como susurros en un mundo de silencio.

where are you? in livemocha?

Sun, 08 Apr 2012 10:31:48 -0500

im there… who are you??

Photo

Thu, 12 Jan 2012 18:39:35 -0500

pretty in black and white

Thu, 12 Jan 2012 10:15:30 -0500

pretty in black and white

Imagina las palabras...

Sat, 12 Nov 2011 18:54:00 -0500

El viento soplaba demasiado rápido, se escabullía como un fugitivo entre las faldas de las mujeres que recorrían la esquina frente a mi casa; luego chocaba invisible contra las paredes, rebotaba contra la puerta de acero oxidado del señor Villegas; en su agonía se atrevía a incursionar entre las piernas de mi vecina de 200 kilos, su falda se alzaba, un hombre se escandalizaba, otro seguía su rumbo. Ese era yo, cansado, conmocionado. Matilde decidió terminarme justo cuando el premio de matemática estaba por ser entregado, no sabía si mi método de comprobación diferencial para determinar las dinámicas de PI iba a dar resultado o seria aplastado por los teoremas modernos ¿Qué puede hacer un hombre que tiene ambos corazones rotos? El de la razón y el del amor. Conduje toda la tarde dando vueltas alrededor de cualquier lugar, buscando un bar que significara algo.

Adornado con mantas y columnas al estilo egipcio Heloisa, apareció doblando la esquina; Incrustado en medio de la avenida séptima, parecía un lugar perfecto para gente abandonada. Pedí una cerveza, luego un Martini, vodka, más Martini y luego Brandy. Me hastie el cansancio, nada parecía embriagarme. El clavaba su pene entre sus labios, luego ella jadeaba, ambos contorsionándose en medio de la barra del bar. Ella lo sacaba y lo introducía con la sensación de ser una cosa muerta. —Necrosis eso es lo que puede sucederé a alguien que consuma muchas pastillas de viagra —dijo alguien en voz alta rompiendo las formas que mi mente imaginaba para mantenerme vencido, ya eran las dos de la madrugada, al fondo del bar se escuchaba, “nada debemos temer excepto las palabras”.

Salí del bar embriagado por completo. Veía a Matilde teniendo sexo en cada esquina, haciéndole una felación a mi jefe sobre el capó de mi auto, teniendo sexo anal con mi vecino gordo, anunciaba que esta noche iba a ser demasiado fría. Conduje algunas calles, trataba de alejarme de su imagen pero luego recaía, y ahí aparecía de nuevo, cabalgando sobre un hombre, quizás era mi padre, sí que lo era. Las calles se convertían en un desfile de imágenes del kamasutra. Estaba atascado en mi mismo cuando un camión de bomberos apareció de la nada, aunque creo que fui yo el que apareció de la nada, la velocidad de mi auto (120km/H) sumada a una fricción de 0, 2 representaba un problema matemático que se levaba a la millonésima cifra de un problema aun más espectacular en la vida de alguien, yo sé de eso, de números.

Lo que sucedió después es un mar de dolor y remordimiento, un hombre solo y abandonado a su suerte, sin mujeres y con las piernas rotas, nada puede hacer. Los doctores me dijeron que tuvieron que hacer múltiples transfusiones de sangre, mi espalda estaba rota, mis piernas no tocarían el suelo con la misma fuerza de antes.

Contraté una enfermera que me parecía relativamente atractiva, su nombre era Verónica, era educada y bonita. Un hombre que está en cama siempre necesita una mujer que lo cuide. El traje blanco de Verónica siempre impecable inmaculado, contrastaba con mi aspecto demacrado, rostro fétido, carne podrida; ella limpiando mis excrementos y yo con vergüenza recaía, volvía a pensar en Matilde. ¡Oh!, Dios, ¿por qué me has abandonado?

Pasaron los días y no pude volver a comer alimento alguno, los médicos decían que mi cuerpo sufría de alguna condición que le impedía comer carne, frutas o verduras, alguna maldición que me colocaba en la incómoda posición de necesitar una transfusión de sangre por lo menos cada dos meses, sino mi cuerpo recaía. Todos recaemos al fin y al cabo, unos más rápido que otros.

La manera en como permanecí con vida los días siguientes a la ultima transfusión de sangre resulto ser más que asombroso, mi piel se recupero e incluso le señale a Verónica que podía sentir mis muslos, lo cual no duro mucho, pues luego de la ultima transfusión mi cuerpo comenzó a necesitar de manera alarmante mas transfusiones de sangre. Con el tiempo pasé de tener una cada dos meses a una por semana, Verónica decía que yo era un chupasangre, a veces bromeaba con eso para hacerme sentir confortable, yo vivía como una estrella agonizante.

Veía pasar mis días entre las salidas del parque con Verónica y las películas de clase B que tanto le gustaban, durante el tiempo que estuvo conmigo logró cocinar platos exóticos pero por sobre todo el “Steak Tartare”, una especie de plato de carne cruda, con algo de sangre; platillo que me encanto desde el primer momento, luego Verónica le aplicaba más sangre hasta que prácticamente yo solo bebía el pedazo de carne sumergido entre un pequeño mar rojo, con lo cual Verónica seguía bromeando, ella disfrutaba cuando yo le leía cuentos, ambos acostados en la cama, ella con su vestido inmaculado y yo con un libro en las manos, “con sus manos sobre ella”, y Verónica se soltaba lentamente el traje blanco, sostenía una antorcha entre su muslos mientras ella bebía del fuego genital”, entonces Verónica se aproximaba a colocar su cabeza sobre mi pecho, ya sin el vestido se veía su piel de color marfil, brillante, cuerpo palpitante. “Ella se contuvo, seguía bebiendo de él, era un funeral erótico”. Entonces me acerque a besar su cuello, besos lentos y pronunciados, como otorgados por Dios, pequeños gemidos, el color de su piel se transformaba en miles de palabras, un caleidoscopio hecho carne.,

Abrí mi boca lentamente, exhibí mis dientes blancos y mortecinos. Las millones de células salivales conformaban una cifra matemática irrisoria solo superada por la circularidad de sus caderas, la cual podría sumarse al cuadrado con el resultado de la redondez de sus senos. Los dientes penetraron en silencio, ella extasiada tomaba mi cabeza y la acercaba aun más a su vena, jadeaba por momentos como un conejo que está siendo estrangulado, era una serpiente que brillaba entre amarillos y verdes, ella era mi caleidoscopio para sentir el mundo. Verónica dejo Salir un sonido sordo, era una nota silenciosa que hizo eco en la casa, los espejos y las cortinas se doblaron por unos segundos.

Ya sin fuerza su cuerpo lucia exiguo, brilloso, las dos marcas de los colmillos dejaban salir dos delicados hilos de sangre, me observe frente al espejo de la habitación. Atrapado en mi imagen acaricie su cabello y el delicioso aroma de sus labios impregno el recinto. Sostuve con fuerza su cuerpo y conseguí beber más del delicioso elixir, era como besar a Dios en la frente y devorar su gloria. ¡Me sentía vivo!

Su sangre era más dulce que la que ella misma me cocinaba. Me tumbé en la cama. Abrazaba el cuerpo sin vida de Verónica, su piel escarlata brillaba aun después de muerta, Las líneas delgadas de sangre fluyen como mentiras en el corazón de los amantes, deliciosamente dulce, extremadamente corto.

Tomé el libro y continúe leyendo en voz alta: “Podía sentir la lluvia, acariciar su piel, el micro mundo de su memoria lo hacía volar, levantarse de nuevo. Él, agonizante le dijo con voz ronca: Yo sé de eso, de literatura”

Las mujeres luchan contra sí mismas...y bueno, a veces ganan

Sat, 10 Sep 2011 19:38:00 -0500

—Yo vi a Dios ahí, en la humedad de la habitación, en el sabor a muerte de sus besos, detrás de la manta que nos cubría; con nosotros y a la izquierda acostado, allí donde se termina la cavidad abdominal y entre las costillas se enmarcaban los senos tímidos de Angélica. El esta eyaculando al otro lado del espejo de la habitación, deleitándose con dos siluetas desnudas. Dios es voyerista, un enfermo que al igual que yo gusta del sexo violento. Frente al espejo inmerso en un juego conspicuo en el que solo participan los que estamos dispuestos a viajar en el otro. Mis labios rosan su nuca, mis ojos luchan por descubrir el mundo que se esconde detrás del espejo. Mierda ya entiendo a Borges. El resto de mi cuerpo trata infructuosamente volver al útero, volver a ser ciego, encender en la oscuridad las cerillas que brotan de los dedos de una mujer, aquellas caricias incipientes es lo que buscamos los hombres en todas ellas. ¿Quién quiere luz cuando esta enceguece?

El sexo con Angélica significaba un viaje continuo. Un divagar en el espejo, escuchando los sonidos de nuestros cuerpos, el cabello rosando la nariz, la oreja que es besada lentamente y luego la boca que jadea y deja escapar palabras indescifrables, sordas. Las curvas de las espaldas hincadas una sobre la otra. De las imperfecciones de la piel emergía la explosión que se aproximaba desde el interior de los dos como una monstruosidad alada e indescriptible y que luego se extendía por todas partes. Impregnaba cada cavidad, cada beso, cada pulpito y elegía. Destruía los círculos y dividía los cuerpos. Unos decían que era el paso del tiempo, yo digo que es el amor.

Yo estaba asombrado en todos estos años jamás lo había escuchado hablar así, mirando afuera de la ventana como si buscase más en su memoria. Yo quería saberlo todo. Hizo una pausa para levantar su bastón, lucia cansado y meditabundo.

—Ella era mi biblia para entender mi mundo— dijo, con un tono de voz demasiado tierno para ser verdad —. Su cuerpo, una declaración de principios hecha carne. Después llegaba el vacio, la nota silenciosa que se aproximaba in crescendo en una sinfonía grotesca. Angélica se sacudía como si fuese a morir, como si mi carne dentro de ella significase un cuchillo frio y hendido. Un metal al rojo vivo que se fundía dentro de ella. Jadeaba y yo también, ella como una serpiente agónica y yo como un niño abandonado. Su sangre fría encendía en llamas la habitación. Yo a veces deseaba morir. Cada mujer tiene una tormenta en su mente, una guerra invicta aun por ganar en su corazón. Las mujeres luchan contra sí mismas…y bueno, a veces ganan.

Era de suponer que mi rostro estaba fuera de lo normal. Las palabras que tenia para mi abuela nunca fueron tan grandiosas. Él era un viejo cascarrabias y maniático pero este que tenía ante mí no era el mismo.

—Mierda, me dijiste que deseabas saber que hizo que me enamorara de tu abuela, no podía decirte otra cosa más que la verdad. O ¿Acaso querías un cuento de hadas con final feliz?

"La mayor parte del tiempo yo encima de ella con las rodillas apoyadas en el suelo, y mis rodillas..."

Thu, 01 Sep 2011 20:00:00 -0500

“La mayor parte del tiempo yo encima de ella con las rodillas apoyadas en el suelo, y mis rodillas quedaron laceradas y mi palo despellejado, y ella con la carne ardiendo, y un diente mío de adelante vencido y un diente de ella de adelante vencido, y marcas rojas aparecieron al lado de antiguas manchas moradas y nuestras ojeras se volvieron todavía más oscuras, pero no me quejé ni ella se quejó. Era un pacto de incendio, contra ese espacio de rutina gris entre el nacimiento y la muerte que llaman vida.”

- Rubem fonseca.

Nowhere/Catastrophe Ulver Perdition City

Mon, 22 Aug 2011 19:25:03 -0500

Nowhere/Catastrophe

Ulver

Perdition City

Sol Invictus Against the modern world

Sun, 21 Aug 2011 22:18:07 -0500

Sol Invictus

Against the modern world

La mujer que necesita un hombre, es aquella que vive en su cabeza.

Sun, 21 Aug 2011 22:04:00 -0500

La mujer que necesita un hombre, es aquella que vive en su cabeza.

Esta biblioteca sin nombre a la que yo acudía todas las mañanas, se erigía ante mí como una revelación. Es un lugar propicio para soñar. Entre los miles de tomos que mis ojos acariciaban sobresalía uno de enorme importancia La Anábasis de Jenofonte, la historia de los 10 mil soldados que acompañaron al general Jenofonte o Xenofón, por la Persia interior. Era una edición española, con una parte en riego y otra en español. Quizás la compre, justo en ese instante miré el vacio que quedaba al lado de la Anábasis. Se podía ver que había algo en el fondo, introduje mis dedos, como penetrando el conocimiento. ¡Mierda! qué buena frase “penetrar el conocimiento”, quizás con eso pueda comenzar el capítulo 2 del Arte de caminar…La fisura tenía algo de polvo, sentía con mis dedos una cubierta de cuero, cuando saque el libro me sorprendí. Decía en su primera página con letras mayúsculas y a lápiz:

“A.M Carvalho, de ochenta años, come filete con patatas fritas. Su nieto de dieciséis años, come filete en el mismo plato. Inversiones diferentes.”

“SI QUIERES ENCONTRAR A LA MUJER UNIVERSAL TENDRAS QUE SEGUIR A LA SIGUIENTE HOJA Y LUEGO LA QUE SIGUE. SI, EN VERDAD ERES UN HOMBRE REAL, NO TRATARAS DE PASAR A LA SIGUIENTE SIN LEER.UN LIBRO UN PACTO, UN BESO, CAUSA Y EFECTO.”

Mierda eso fue como un puño a la ingle, un latigazo al punto más dulce de la orgásmica anatomía humana, tuve que comprar ambos. La Anábasis y este otro que tenía el nombre del autor tachado, lo único que se podía leer en la portada era una frase suelta, imagino yo de algún párrafo mayor, Sería el hombre más feliz del mundo si pudiera pasar una noche contigo. En todo caso no sabía si era la pasta o era otra cosa.

Angélica llegó presurosa balbuceando algo de un robo y disparos, camionetas de vidrios polarizados y luego un enfrentamiento con la policía. No me importo realmente, estaba abstraído en la lectura del libro que se había topado conmigo. La mujer que necesita un hombre, es aquella que vive entre sus piernas. Lo que recuerdo después fue Angélica desnuda y haciéndome el amor, sus pezones perfectos describían círculos concéntricos, mientras que sus gemidos eran la mejor sinfonía que podía acompañarme esta noche. Mujer mágica, eterna, etérea.

Justo en el epitome del placer, Angélica levanto su puño y lo dirigió con fuerza hacia mi rostro, luego un puño más, otra vez. Después de 3 perdí la cuenta, no recuerdo cuantos fueron no me importa, sangre caliente, hombría inexistente. Con la nariz completamente rota besaba sus labios buscando eternizar este momento, mi sangre cubría parte de su cuerpo. Pequeñas gotas habían salpicado el cuerpo de Angélica, estas al entra en contacto con su piel cambiaban de color, casi como un camaleón su piel se tornaba verde y luego roja. Haces de luz se desbordaban entre su pecho y mi rostro ensangrentado

La mujer que necesita un hombre, es aquella que vive en su cabeza.

Al día siguiente no había rastro de Angélica en el apartamento, su Afiche que decía Der Untermensch, su ropa, su sonrisa, su olor a manzana. Todo se había ido con ella.

Las mejores mujeres son las que nos abandonan me dijo mi padre cuando mi madre le dejo, no recuerdo el motivo. Quizás debería escribir una historia, en el mismo sentido pero con inversiones diferentes, un soñador de mujeres que se atreva a amarlas a todas. Con la particularidad única de un asesino de amores. Decidí Volver a la biblioteca a buscar más información del libro que había leído, me costaba pensar que Sería el hombre más feliz del mundo si pudiera pasar una noche contigo, era un titulo decente para tamaña obra maestra con la que me haba topado.

Guilty, Guilty, Guilty

Sun, 21 Aug 2011 21:38:25 -0500

Guilty, Guilty, Guilty

LOS HOMBRES NUNCA CAMBIAN, SOLO LAS CIRCUSTANCIAS

Sun, 31 Jul 2011 19:09:00 -0500

Los primeros días con Angélica fueron mágicos, podríamos pasar una tarde contemplándonos desnudos como si nunca nos hubiésemos visto, a veces pienso que esa es la esencia del amor, ver al otro como si fuese el primer cuerpo, el primer ser humano en años o décadas, la magia estaba en saborearnos el uno al otro de manera intermitente pero sencilla. “La belleza esta incrustada entre los valles que forman tus pechos al entrar en contacto con mi cuerpo” escribí una vez a lo largo y ancho de su espalda con un marcador, no sé si lo habrá notado, pues ese mismo día se fue a atender un cliente. Recuerdo que mi padre me decía: “nunca te preocupes si tu mujer es puta, todas lo son en mayor o menor grado, solo procura no enamorarte demasiado porque todas son pasajeras”. Angélica se iba por ahí, tomaba un bus o un taxi y se embarcaba a un viaje entre las piernas de algún político, universitario, oficinista, extranjero etc. que pudiera llenar la cifra de 300.000 $ la hora, en Colombia las buenas mujeres no cuestan, le escuche decir también a mi padre cuando yo era muy niño.

“Los hombres nunca cambian solo las circunstancias. Era la frase que gritaba en silencio Angélica cuando se inyectaba un poco, luego otro poco y cambia de aspecto, de rostro. Como una muñeca con miles de caras Angélica transformaba el aire, el ambiente era una prolongación de la destrucción humana hecha carne, huesos y placer. Angélica fue el nombre que le di a la mujer universal que irrumpía en las noches y me acorralaba en los pasillos más tristes de mi memoria. Frente húmeda, carne dura y su cuerpo extasiado impedía que el mío sintiera placer.

—Tu belleza es tan perfecta que puede destruirme —le susurré una vez al oído en medio de un montón de personas que cantaban en silencio.

Angélica siguió bailando como si fuera la Danse Macabre con su coctel cual guadaña, me acaricio hasta hacerme perder en la tierra del no retorno ubicada entre las calles 72 y 45 de una ciudad inexistente, justo en el clítoris arquitectónico de la modernidad. El jardín de las delicias, como yo le llamaba, donde las almas se transforman en líquido y en imágenes impregnadas de la suciedad de la civilización. Mierda no diga civilización diga mierda, eso es. Solo eso.”

—Bueno, ¿Qué te parece este fragmento?

—Es como si siempre estuvieras en la punta del abismo. ¿Este personaje tiene algún nombre? —dice Angélica desnuda con un cigarrillo en la mano, aroma a fresas.

—Pues en realidad no quiero que tenga un nombre, quizás luego tenga uno como Andrés, Ernesto, Nepomuceno algo así—respondí, mientras miraba sus senos perfectos.

—Andrés es nombre de imbécil, Ernesto es como nombre de senador impotente y bueno Nepomuceno…no lo conozco —dijo apagando su cigarrillo en el cenicero de la mesita de noche.

Cuando Angélica apaga el cigarrillo es porque se acabo la acción, se levantó y dirigió su mirada al afiche de Hitler con algunos peluches decía en letras grandes y rojas, con serifas puntiagudas: Der Untermensch. Solo lo compro porque era una canción que amaba de Peter Steele. Angélica no ama a los hombres solo ama las canciones, los momentos, con ella no hay ayer ni mañana, está o no está, —o me tomas o me dejas— le decía siempre a sus clientes, claro que ellos la tomaban pero en alguna parte de nuestra mente sabíamos que el único que podía tomarla completa como una copa de vino bien abierta, era yo. Las mujeres siempre abandonan a los hombres.

Enjabona sus tetas y su culo durante algunos minutos, luego toma un cepillo de dientes como cuchillo, rompe la cortina imaginaria del baño con el filo metálico también imaginario. Se acerca furtivamente mientras la voz ronca del vocalista de la banda se confunde con la de ella:

“Hey you with social assistance, why you don’t get a job?

Socio parasite”.

Suena por todos lados, no quiero abrir los ojos, pero el demonio es fuerte, arranca las cobijas de la cama. Mi cuerpo desnudo se reciente al frio, luego siento las miles de gotas caer, Angélica como un monstro enarbolado de gotas de agua y jabón grita— If you don’t pay taxes you shouldn’t vote —la respiración acelerada—,So get in line and get back on the boat —el filo en mi pecho y mis ojos aun cerrados— I’d love to tear down all those projects —Los cierro con más fuerza para no sentir el frio, la sensación de vacío se acrecenta— Kiss my ass home relief reject. Cuando abro los ojos ya es demasiado tarde veo a Angélica girando su cuello endemoniadamente gritando palabras sus cabellos describen círculos perfectos, por momentos me pareció la encarnación de la Venus del Nilo con esa belleza eterna e impenetrable que solo posee el mármol. Durante 30 minutos el mundo le vale mierda. Yo casi muerto, me quedo pensado en mi vida. Angélica se va, se despide de mi con un beso y una caricia fuerte en mi ingle, eso me motiva a ducharme y querer salir a la Liberia más cercana Es enorme tiene 4 pisos repletos de libros, un espacio vedado para los que olvidan su pasado, como yo. Los hombres nunca cambian solo las circunstancias

EL SOÑADOR DE VIDAS

Fri, 08 Jul 2011 11:31:00 -0500

—Entonces tienes tres, ¿de qué tamaños son? — pregunté sosteniendo uno de ellos.

—Mira este es de 20 cm, este azul con puntitos es de 35cm y este me lo presto una amiga que vino de california hace como una semana. Creo que tiene 40 cm, mi amiga lo llama Pepe o algo así. No lo he usado aun.

—Bien, déjame verlo.

Me acerque a ella y se lo quite de las manos, tenia puntos finos y al igual que segundo era de color azul, parecía más un arma del espacio exterior que un consolador. Verifiqué la parte de la base se podía leer:

“! WARNING! Do not exceed use by 4 hours.
stay out of reach of children. Made in china”.

—Por qué no lo estrenas conmigo— dijo Angélica quitándose las bragas que traía puestas.

La senté en el sofá conmigo, encendi a Pepe. Mientras desde el fondo de la habitacion se escuchaba escandalosamente: “You had cock on your mind, And cum on your breath Inserted that diaphragm before you left Practicing freelance gynecology Where there’s a womb there’s a way With you it’s for free”.

Pepe y yo recorrimos cada agujero del cuerpo de Angélica, duramos varias horas así hasta que mi mano se canso. Ella me abrazo quiso dormir en mi pecho, yo miraba al techo tratando de encontrar la figura perfecta entre las estrellas plásticas que imagino Angélica pego para sentirse mas cerca del cielo. Trataba de recordar como comenzar la novela, mierda ya tenía el nombre eso debía ser algo bueno: El arte de caminar por las calles de Bogotá.

Conocí a Angélica por un amigo. Ella era prepago o algo así, en las noches se aferraba al único oso de peluche que le habían regalado, el único novio que nunca quiso comérsela. Terminaron ya hacía 2 años pero ella aun sentía algo por él, abrazaba al oso y lloraba en silencio bajo las cobijas, su apartamento era pequeño, quedaba cerca a los sitios de rumba. Los viernes cuando no lloraba en su casa iba a embriagarse con sus amigas, siempre había algún imbécil que le coqueteaba u otro que se intimidaba, ese día yo no fui ni lo uno ni otro

—Soy prepago, trabajo para pagar mi semestre en la Universidad —dijo sin ganas.

—Interesante, siempre me gustaron las mujeres independientes —respondí pidiendo una cerveza.

— ¿No te gustan los cocteles?

—A la mierda los cocteles, ¿nos vamos de aquí mujer?

—Podría ser.

—OK —sonreí mientras me bebía toda la cerveza de un trago— mujer, si quieres quedarte aquí a ver como los hombres de siempre te miran y te coquetean, hazlo yo me voy.

Ella respondió con otra sonrisa, me tomo de la mano, se despidió de todos. llegamos a si apartamento a eso de las 3 de la madrugada era pequeño e inestable como su verdadera dueña. Ligia, tenía 30 años vivía con Angélica, era su amiga mas intima dormían juntas, cocinaban juntas y demás actividades que el lector ya se imaginara, ese día Ligia se fue a atender un cliente, mientras tanto Angélica orgullosa me enseñaba su cuarto de baño, su habitación, su sala, su cocina tenía una decoración con esculturas que me recordaban a los besos de mi primera novia, sobrios y sin pasión.

Todo el apartamento olía a ella, a frutas tropicales bañadas en jugo de naranja con vodka. Me ofreció una copa de Brandy, yo acepte la botella. Esa noche quería embriagarme olvidar el problema que se armo en la sala de redacción cuando nuestro corresponsal en Siria fue asesinado por un grupo terrorista o de cómo en medio de la transmisión digital de nuestro semanario, se olvido poner la noticia que yo había preparado. Mierda, mal día para ser periodista.

Dormimos eso creo, ella se embriago mucho, compro mas brandy y luego nos dormimos. Desperté a eso de las 3 de la tarde, me fume un cigarrillo y justo en ese instante mágico donde el símbolo fálico se esfuma entre los dedos se me ocurrieron algunas líneas que decidí anotar en algunas servilletas:

“Lo primero que vi fueron sus piernas, acariciadas suavemente por el viento, sus cabellos absorbidos por la brisa de la tarde se alejaban de su cabeza como caballos de competición dispuestos a llegar a la meta. El lunar escondido detrás de su espalda brillaba entre tonalidades amarillas y azules, su mirada se elevaba como su nariz respingada, hacia el sol, de frente, sin timidez que venga lo que venga, causa y efecto. Sus muslos se reflejaban en los vidrios de los almacenes, los automóviles, las miradas indecentes, miradas perfectas de ancianos y de niños.

Lascivas brillaban sus piernas de tonos dorados, se trataba de un acontecimiento inverosímil pues su falda trataba escandalosamente de escabullirse entre la multitud de miradas rápidas, esa la del vendedor de frutas, aquella la del universitario abandonado por sus padres, la otra de la mujer de los tacones rojos y mirada nauseabunda, la mía; la más fugaz de todas, la que en silencio trata de ver con sus dedos el ligero orificio que se produce entre sus mulsos cuando camina, acariciar la oscuridad de su falda con su imaginación. El voyerista dionisiaco que al ser frágil al viento observa con arrojó cada centímetro de su anatomía, trata de penetrar sus curvas que lucen inmaculadas al calor de la avenida Séptima. Ahí más arriba me decía a mí mismo, tratando de tocar con mis labios, la cicatriz que llevaba entre sus senos, la misma que se hizo a los 10 años cuando jugaba con su tío en el parque, la que me recuerda lo bella que es la mujer imperfecta. Causa y efecto.

El milagro ocurrió cinco minutos después cuando su madre se olvido de la visita que hice a su cuarto. Fue a las 11 en punto de la mañana, en la intersección que hacia mi cuerpo con el suyo, entre las dos líneas paralelas que dibujaban sus piernas, como cuando toma café u orina en el baño. Lo segundo fue la fase de introspección, agresividad, traición, pelea no nos dijimos nada, quizás fue el aroma a besos prestados o aun mejor la carta que me escribió Melisa que comenzaba casi como una declaración de principios: “la parte que más me gusta de ti es la curva que tienes entre los muslos, me gusta cuando estas desnudo, la pones dentro de mis labios y luego hacia dentro…”(sic) quien podría pensar que mi editora pudiera escribir cosas tan interesantes y dirigir a la vez un concejo de redacción perfecto, periodísticamente coordinado, cronológicamente erotizado.

Nos vestimos, no me despedí de su madre ni de ella, en el camino al bar pensaba que era lo que yo quería. Si, a lo mejor fue el destino, al fin y al cabo solos nacemos y fornicando moriremos. Causa y efecto”.

—¿Vas a comenzar un libro así, de esa manera tan mediocre? —Dijo al mostrarle lo que había escrito— te crees, Rubem Fonseca o un William Blake —se notaba a gritos que aun estaba ebria— tus cuentos se leen como una revista porno y se desechan como tal.

—Mierda, yo te pago para que me la deje meter y ya, me importan cinco sus críticas literarias —grité mientras le arrojaba veinte mil pesos a la cara.

Ella no se inmuto cogió el dinero, lo metió en su boca y luego me lo escupió en el rostro —para que sepas que tu puta plata me importa un culo.

Jodida puta, jodido mundo, jodido sus senos pequeños.

—Malparida—la le pegue con fuerza en la cara y sas!!! Al diablo sus mejillas acolchonadas con cremas de catalogo barato.

—Hijueputa —y me agarro a arañazos la cara marcándomelas en las mejillas, casi me hubiera dejado ciego de no ser por que cerré los ojos.

Durante unos 5 minutos que siguió el forcejeo nos arrancamos la poca ropa que nos quedaba la noche anterior, en medio de los insultos, nos besábamos de a poco, como un vaso que se llena de una botella rota de coñac. Luego la besaba en su cuello con fuerza mientras ella unía sus unas entre mi espalda; esto es sexo puro y duro pensé; a la mierda el amor y esas cocinadas quizás Angélica sea de una noche y una mañana pero ese día descubrir que etnia los senos más hermosos que hubiese visto.

Con nuestros cuerpos deslizándose entre las sabanas húmedas ella decía

—Pégame, hazme tuya como los verdaderos hombres.

La abofeteé una vez, luego otra, después de un rato perdí la cuenta, ella gemía en silencio. Nos perforamos desaforadamente en medio de lascivas caricias, sus rasguños en medio de mis nalgas y yo redescubriendo la oscuridad en medio de las suyas.

Fuga y caída

—El arte de caminar por las calles de Bogotá, ¿Qué te parece ese título?

—Bien suena bien, es ambicioso quizás podrías reducirlo un poco más, ya sabes como son las editoriales: un nombre largo no vende.

—Pero uno corto tampoco, además no quiero que sea un Best Seller.

—Bueno si lo vas a publicar que venda algunas copias, mierda no puedes vivir toda tu vida haciendo las cosas por el arte, deja de ser huevon, ¿Además quien quiere ser escritor en estos días? Se gana bastante mal.

—Como periodista también, dices las cosas que los otros esperan decir, hacer, vivir sin pasión y se gana una miseria lo mismo que un escritor.

—En todo caso Víctor, pusimos a un recién llegado. Lógicamente no tiene la experiencia que tu apenas si puede seguir haciendo lo que tu hacías. —dijo ignorando mis palabras, leyó un poco de las hojas que transcribí al ordenador. —Se ve interesante, ¿Quién es Angelica?

—Una puta, una prepago, algo así.

—La misma mierda. ¿Esta buena?

—Lo suficiente para que nos vallamos a vivir juntos.

Me sonrió de la misma manera como lo que hacen los periodistas a sus entrevistados cuando estos dicen cosas que el entrevistador jamás creería.

CAUSA Y EFECTO

Sat, 18 Jun 2011 17:30:00 -0500

Lo primero que vi fueron sus piernas, acariciadas suavemente por el viento, sus cabellos absorbidos por la brisa de la tarde se alejaban de su cabeza como caballos de competición dispuestos a llegar a la meta. El lunar escondido detrás de su espalda brillaba entre tonalidades amarillas y azules, su mirada se elevaba como su nariz respingada, hacia el sol, de frente, sin timidez que venga lo que venga, causa y efecto. Sus muslos se reflejaban en los vidrios de los almacenes, los automóviles, las miradas indecentes, miradas perfectas de ancianos y de niños.

MUJER AMBIGUA

Wed, 08 Jun 2011 18:35:27 -0500

-¿Vinum Sabbati?-pregunté.

-Cocaína huevon.

Siempre había pensado que el polvo blanco me convertiría en una sombra como en el relato de Arthur Machen, una especie de alma sin finalidad y que ya acaecido en la desgracia optaría por esconderme en cuevas o lugares con poca luz, pero no este no es el Vinum Sabbati, mierda, porque no, solo es una pisca. Una fosa bien abierta quiere decir vida, pero dos fosas dispuestas a olerlo y aspirarlo todo son cualidades que nunca podre quitarme de encima.

Hay va, una línea de felicidad por la Santa Virgen y otra por Angélica. Si, Angélica, estaba mirándome al otro extremo de la habitación mientras yo introducía el polvo blanco en mis narices, todo tenía ese aroma a esa tristeza universal que cargamos los hombres, esa noción de soledad que se materializa en algo que te sube desde el estomago y que luego se traduce en una sustancia nauseabunda, azul, verde, roja, mierda al baño, llévenlo al retrete gritaron mis amigos. Puje -hermano- gritaban ebrios, luego una vez más, ahí en cámara lenta, como en alguna película de este siglo, vomite un sinfín de colores, figuritas de caritas felices, peloticas de billar, de beisbol, algunos de mis cds favoritos, un televisor pantalla plana de 32 pulgadas con la imagen de Angélica en el, ¡carajo! El mundo está loco, loco, loco.

Me limpie con mi chaqueta de cuero, cerré la puerta, vi mis ojos retratados en el espejo, incrustados en mi cara dura, me regale una sonrisa en silencio y Salí como nuevo del baño. La habitación olía a frambuesa y nicotina. Angélica estaba al otro lado, aburrida, con esa mirada de acostémonos, dame un orgasmo pero no, la cosa no es contigo.

Entonces con la mirada tosca y con el equilibrio averiado podía ver como mi otro yo, le invitaba un trago a Angélica, luego el otro yo de él le pedía la dirección de su casa. Fui por una cerveza que sabia a importada, casi impoluta me dieron ganas de vomitar hasta más peloticas de colores pero controle mis viseras. ¡Bueno mujer prepárate! llegue a su lado, la noche era convulsionada y yo quería saborear sus labios. Algún estulto había puesto esa música que tanto detesto, de niños lindos y mujeres perfectas. Si algo me atraía de Angélica era su entereza para ser defectuosa, ella prefería no devolverse a la fabrica y pedir implantes nuevos para remendar su soledad y sus senos pequeños. No, ella andaba por ahí con su cuerpo de escoba y su cabello largo.

Me refleje en sus ojos con forma de canicas, casi los podía hacer chocar el uno con el otro. Mujer quiero lamerte toda hasta hacer colisionar tu vida con la mía, tu ojo derecho contra tu ojo izquierdo, si más fuerte y a la derecha decía Luis, mi mejor amigo de la infancia, y ahí iba yo arrojando una canica al fondo de la cara de Angélica.

Al fondo de sus labios y sus muslos pálidos, Angélica extasiada, gritaba más y más, ¡Hijueputa! Que escandalosa era, yo lanzaba mi canica en la línea larga de kilómetros que se formaba desde el dedo gordo de sus pies, hasta la oscuridad entre sus muslos, arrójala decía Luis, lánzalo decía Angélica sucumbiendo e impregnando la habitación con ese olor a amor prestado. Que disfruten de la estadía, repetía la mujer del motel, disfruto de la línea entera que se marca desde los hoyuelos de tu espalda ahí si justo ahí. Y la canica danzaba de manera mortuoria, primero a la izquierda luego a la derecha y nuestras vidas colisionaban como chocan los mundos. Marte, la tierra, el sol y la luna, abrazados eclécticos temblorosos, en su rostro no había una mujer, había dos, una perversa, otra tierna, una seductora, una tímida y otras millones de ellas. Me sentía penetrado por la idea de que le hacía el amor a una mujer universal, una mujer ambigua con escasa noción de su poder, un poder sobre mí, justo enfocado en el hombre agitado, el que se abandona con ella al calor de una cama prestada, unos besos únicos y una soledad acompañada.

Angélica y yo Atravesados por la misma verdad, por la misma canica, Luis y yo nos abrazamos con júbilo, ese día había ganado una esferita de color rosado, la única en su especie. Angélica y yo nos vestimos, le dimos algunos billetes arrugados a la señora desconocida del hotel y nos fuimos a caminar en medio de la noche, en medio de nuestras vidas atravesadas por el frio de las luces hirvientes de la carrera séptima.

Sellamos esa noche con un beso anónimo y silencioso. Todo esto terminaría en un cuento casual y común de no ser señor/a lector/a por varias bolas de fuego que caían victoriosas sobre Bogotá, era un espectáculo hermoso, las calles cubiertas de llamas, las personas saliendo de sus casas, de sus apartamentos con quemaduras de tercero, cuarto y quinto grado. La séptima, la 26 la caracas todas las avenidas ardiendo al unisonó resonando como una sinfonía pirotécnica.

Al diablo las modelos famosas, sus cinturas apretadas y sus hombres de grandes egos, arrojen todo al olvido porque vamos a quemarnos juntos, tiren a la hoguera también los libros de superación personal, escapularios y demás trucos. Al diablo los drogadictos y su corta memoria, los PHD, LSD, TOFEL, IELTS etc. Adiós a las montañas de dinero que esta noche Bogotá dejara de producir. Ahoguémonos todos en la ceniza de nuestra memoria que se extingue a diario. Moriremos juntos en el acto de amor más grande de la tierra, la armonía universal.

Tomé a Angélica entre mis brazos le dije: tranquila pequeña nos quemaremos juntos, luego tres, cinco, seis, siete bolas de fuego cayendo desperdigadas como esferas divinas envueltas en llamas de nostalgia. Lo último que alcance a decirle antes de que nos quemáramos vivos fue: tienes los ojos de canica más hermosos que alguna vez haya visto.

...yo no creo en dios, creo en la mujer mi única Diosa.

Sat, 04 Jun 2011 16:41:00 -0500

Intempestiva, esa fue la primera palabra que se me vino a la cabeza cuando Angélica abrió la puerta y entro a mi habitación. La segunda es el ruido que producen dos cuerpos cuando se rozan, cuando una mano acaricia otra, unos labios susurran a un pecho, un alma colisiona contra otra. Pero debo volver a la idea inicial, entro intempestiva, radiante con mi vida entre sus manos, entro a mi habitación con un puñado de estrellas y luego con sus labios en mi boca.

Ahora sí, hicimos el amor, creo si se puede llamar amor al hecho de perforarnos mutuamente en la humedad de una Bogotá rodeada por el caos. Abrimos la ventana para arrojar los libros al sol, ahí fue Rimbaud, Wilde, Cortazar, Borgues a él lo veo ciego con su mirada intentado escavar lo infinito, tratando de eternizar el mundo en penumbras.

Angélica gemía de una manera tan aleatoria como impensable, mis dedos acariciaban su espalda, luego de algunos ires y venires de mi mano note una saliente, luego otra, tres, cinco, siete, trate de contarlas pero debía hacer el amor, así que ella se sentó en mí y yo con mis manos libres rozaba lentamente cada orifico sacando un la, do, re, mi, fa, sol y luego un si sostenido, trate de organizar mejor mis ideas y de sacar otras notas y ahí estaba ella gimiendo con el danzar de las puntas de mis dedos que silenciosamente rozaban cada saliente, cada tecla en la espalda de Angélica era la sinfonía de placer que me acerca cada vez más al cielo y tal vez es al paraíso.

EXISTENCIA

Tue, 31 May 2011 18:32:00 -0500

Era la dulzura de sus ojos y la delicadeza de sus manos, lo que hacía que la música sonara tan disonante. Es cuestión de poner mi cabeza sobre su pecho y escuchar el eco del mar agitándose en su corazón, las olas burbujeantes, los aullidos marinos como lobos hechos de agua aventajándose el uno al otro en una jauría que indefiniblemente colisionara con las costas, como el cazador con su presa, causa y efecto.

Su tibio corazón trataba de seguir latiendo infructuosamente, como una mariposa que agoniza dentro de su crisálida o como un alma que busca salvarse de la vida. Hay cosas que él y yo nunca entenderemos, la extraña cercanía que hemos sentido desde nuestra infancia y la esa sutil manera que él tiene de hacerme el amor, situaciones y tiempos que nunca entenderé mientras él se va de este mundo, y yo alucino que aun lo tengo entre mis brazos, tal vez para justificar mi estadía en este mundo o para no sentirme tan abandonada.

A veces pienso que la existencia es una caricia anónima, un retumbo en el fondo de un barranco sin fondo. Esta noche sigo escuchando el eco del océano en su pecho, y luego sus manos mágicas susurran al oído de mis caderas, de mis curvas y mis bordes, palabras mudas como una hoja que cae en un lago silencioso o un ciego acariciando el infinito con sus ojos. Éramos un desbarrancadero humano a punto de sucumbir al vacio. Él siempre sentenciaba con voz ronca antes de morir cada noche, después de recorrerme desde adentro y reconocerme hacia afuera, “hay cosas que nunca he logrado entender de ti, cosas como el amor o la muerte”.

Banda: Daemonia Nymphe, Louisa John-Krol, Gor & Lys Titulo:...

Tue, 31 May 2011 14:37:00 -0500

Banda: Daemonia Nymphe, Louisa John-Krol, Gor & Lys

Titulo: Zjw

Album: Love Sessions

Banda griega que basándose en ánforas de la edad de oro griega (Siglo V) reconstruyo los instrumentos para revivir la música de la Grecia antigua. Este disco es en colaboración con la artista de Avantgarde Louisa John-Krol, reconocida por hacer un Folk ambiental.

"Quienes reprimen su deseo son aquellos cuyo deseo es bastante débil para poder ser..."

Tue, 31 May 2011 13:43:00 -0500

“Quienes reprimen su deseo son aquellos cuyo deseo es bastante débil para poder ser reprimido.
william blake”

Photo

Sun, 08 May 2011 20:30:56 -0500